Главная

* * * Ты упадёшь, свинцом пронзённый,
На ложе древнее земли.
Но не умрёт твой дух смятённый –
Его поднимут журавли И унесут в края другие,
Где травы пахнут от весны,
Туда, где ждут твои родные,
Не веря вестникам лесным. А с неба лёгкий свет струится,
Дрожа от звонкой тишины,
Для нас высвечивая лица
Тех – не вернувшихся с войны.